Все на свете изменчиво,
Зыбко
Будто сон,
Только сон наяву
Каждый шаг — это снова ошибка
Все слова попадают в траву
Гаснут слов моих жалкие искры
На ветру убегающих лет
Ничего не свершается быстро,
Не спеша, наступает болезнь.
И когда переполнится чаша,
Грянет гром, расколов небеса.
И несчастная
Родина наша
Проклянет все что есть
На весах.