Мы, вилкой ковыряя кашу быта,

За топотом своих или чужих копыт

Не видим ничего, кроме корыта

Или других ещё таких корыт.

Но иногда, когда весна заплачет,

Теряя равновесие на льду,

Мы вдруг хотим прожить совсем иначе

Хотя бы день в каком-нибудь году.

И рассекая носом слякоть ночи

Я начинаю снова свой побег,

Чтобы в конце таких нелепых строчек

Суметь вернуться от тебя к тебе.

Суметь остановить проклятый таймер

На тёплом и душистом берегу,

Войти к тебе с весенними цветами,

Услышать шелест благодарных губ.

Всё остальное не имеет смысла,

Как надоевший нам бесцветный быт.

Затем, поди, и существуют числа,

Чтобы о них когда-нибудь забыть.

понедельник, 8 марта 2004