Нет сил, устал,

Что даже рассердиться не могу 

И все бегу,

бегу

По кругу,

Как жмет подпруга!

Пятидесятая верста —

Устал…

Уже не стать 

и нет листа 

Каким хотелось бы гордиться, 

Катится к черту колесница, 

Все мимо —

Думы,

Тени,

Лица, 

И безнадежна и чиста

Души святая пустота.

И Дома нет,

хотя имею

квадраты,

сотки,

барахло.

Другие скажут – повезло!

А Дома нет —

Лишь тень от дома

Кладет морщины на чело

И множит, множит их число…

04.05.97

На сером небе 

Желтые березы

И шорохом сухим 

Качает мысли шаг

Негромкие слова 

Высвечивает воздух 

И, вглядываясь в них, 

Печалится душа.

Давно ли зелена

Трава шаги скрывала, 

Давно ли соловей 

Будил доступных дев,

Но поезд отошел

От яркого вокзала

И где то позади 

Костер моих надежд.

А что там впереди

За сумраком осенним

В холодной темноте 

Густого стона вьюг?

Фальшивая спираль 

Последних песнопений 

И гулкая тропа

В осиновый приют.

Налей в бокал хрустального вина, 

Поставь Бетховена 

«К Элизе».

Смотри — уходят имена

И твой вокзал, наверно, уже близок. 

Пусть легкий дым тоски

Твои укроет думы

И прошлого мираж 

Затеплится в душе…

Досталось время нам —

Оно течет угрюмо.

Налей в бокал вина

Уходит наше время.

Какая, к черту, жизнь

Убожество и серость. 

Все бредни хвастунов 

Без признаков ума.

Отсутствие его

Им заменяет вера

И вера то у них 

Неверная сама.

Им сказочная блажь

На печке сладко снится,

От лени члены их

Родят таких же мух

Мечтающих поймать 

Богатую жар-птицу 

Для пахоты в саду 

И стирки на дому.

Завистливы глаза 

Косят во все лабазы, 

Соседская коза 

Мешает ночью спать. 

Мечтают о какой

Ни будь такой заразе, 

Чтоб той самой козе 

Волка бы, где достать.

Не болен — почему? 

Ведь я болею очень

А ты с чего здоров? 

Наверное, украл.

И каждый плохо спит, 

И каждый очень хочет, 

Чтоб всякий там сосед 

Почаще умирал.

И снова пустота —

Чего о ней расскажешь? 

Что в имени моем 

Откликнется потом? 

Какая мне цена

На торжище бумажном? 

Зачем течет стихов 

Полуночный поток?

Повесили носы

Горбатые вопросы: 

Никто не  прилетит

Им что — то отвечать. 

Не только на земле 

В душе задула осень

И нет в густой ночи 

Надежного плеча.

Все время одному

По буеракам буден, 

В извилистой норе 

Ни воздуха, ни звезд 

Попробуй, убедись,

Что утро все же будет 

Румянцем на щеках 

Улыбчивых берез.

Сумей не озвереть,

Не оплевать истоки, 

Не поколоть икон

На жаркие дрова

И хрупкие свои 

Мальчишеские строки 

В позорище толпы

За хлеб не предавать.

Еще один свалился день,

Под грузом ноши человечьей,

Опять кого-то искалечив,

Еще один свалился день.

А ночь опять готовит утро,

Сгребая угли для зари.

В ней снова кто-нибудь сгорит,

А ночь опять готовит утро.

И будет день в дыму надежд.

Замечутся людские судьбы,

Им отыскать какой-то путь бы

И будет день в дыму надежд.

И будет день в поту, в труде

Без радости и результата.

С идиотизмом автомата

Еще один свалится день.

понедельник, 28 Сентября 1998 г.

23:01:28

Все пыль

и прах,

И ветер

Марсианский.

Безжалостный

безжизненный

сухой.

Природа возвращает постоянство 

Смертями протоплазмы и стихов.

Все тлен

и пепел

Мертвое пространство

Предотвращает времени приход.

Природа возвращает постоянство 

Смертями протоплазмы и стихов.

Хаос

и мрак —

Вселенское лекарство, 

Бездумная энтропия сохой.

Природа возвращает постоянство 

Смертями протоплазмы и стихов.

Все тишь

и глушь —

Ни чести, ни коварства

Молчит светил без дирижера хор.

Природа возвращает постоянство 

Смертями протоплазмы и стихов.

Все на свете изменчиво,

Зыбко

Будто сон, 

Только сон наяву

Каждый шаг — это снова ошибка 

Все слова попадают в траву

Гаснут слов моих жалкие искры 

На ветру убегающих лет

Ничего не свершается быстро,

Не спеша, наступает болезнь.

И когда переполнится чаша, 

Грянет гром, расколов небеса. 

И несчастная 

Родина наша

Проклянет все что есть 

На весах.